.В сотый раз я что не родился художником. Слова у Пришвина цветут, сверкают. Они то шелестят как травы, то бормочут как родники, то пересвистываются (здесь не нужна запятая) как птицы, (а здесь необходима) то позванивают как первый лед, то ложатся в нашей памяти медлительным строем. Если обращаться к примерам из собственной жизни, то я впервые увидел все разнообразие красок русского ненастья после картины Левитана «Над вечным покоем» . Я плыл по реке и вдруг услышал, как в небе кто-то начал осторожно переливать воду из звонкого стеклянного сосуда в другой такой же сосуд. Было так тихо, будто город вымер. Старик называл мне ветер и следил, чтобы я правильно записывал его названия.
