С каждым днем становится холоднее. Солнце светит, но не греет. За день земля не успевает нагреваться. Дни становятся короче, а ночи длиннее. Рано темнеет. Листья на деревьях желтеют и опадают. Вся земля усыпана опавшими листьями. Редеют верхушки деревьев. Не слышно пения птиц. Высохла трава. Увяли цветы. Небо часто покрывается темными тучами. Идут холодные косые дожди. Дует резкий, пронизывающий ветер. Собран урожай в садах и огородах. На полях пусто. Только кое-где зеленеют всходы озимины. Все напоминает о том, что пришла осень.
Мне снилась осень. Листья клёна стучат в окно, словно странники, ищущие приюта, и прерывают мои размышления. Поднимаю тяжелую ото сна голову и смотрю на них. Маленькие, легкие, свободные — они, кажется, зовут меня за собой. Но я не могу лететь с ними: я сильнее ветра, значит, он не будет играть со мной. Прочитав мои мысли, «лисята» сбегают, как будто боясь наказания за озорство. Подхожу к окну. Раздетый клён с грустью машет сбежавшим на юг крыльями-ветками. Его раздирают противоречивые чувства: боязнь за судьбу своих детей и гордость за то, что они уже выросли. Пусть двигаются, пока молодые, пока крылья не превратились в корни… При воспоминании о крыльях невольно морщусь: мои далеки от совершенства, как знания от истины. Но листья сделали свое дело: всколыхнули воспоминания и опять посеяли сомнения: «Может быть, в этот раз не получится? Вдруг они не расправятся?» Всё, шаг сделан. Осторожно расправляю крылья, до последней секунды боясь услышать хруст ломающихся перьев…и не слышу его. Обошлось.
Листья на деревьях желтеют и опадают. Вся земля усыпана опавшими листьями. Редеют верхушки деревьев. Не слышно пения птиц. Высохла трава. Увяли цветы.
Небо часто покрывается темными тучами. Идут холодные косые дожди. Дует резкий, пронизывающий ветер. Собран урожай в садах и огородах. На полях пусто. Только кое-где зеленеют всходы озимины. Все напоминает о том, что пришла осень.
Листья клёна стучат в окно, словно странники, ищущие приюта, и прерывают мои размышления. Поднимаю тяжелую ото сна голову и смотрю на них. Маленькие, легкие, свободные — они, кажется, зовут меня за собой. Но я не могу лететь с ними: я сильнее ветра, значит, он не будет играть со мной. Прочитав мои мысли, «лисята» сбегают, как будто боясь наказания за озорство.
Подхожу к окну. Раздетый клён с грустью машет сбежавшим на юг крыльями-ветками. Его раздирают противоречивые чувства: боязнь за судьбу своих детей и гордость за то, что они уже выросли. Пусть двигаются, пока молодые, пока крылья не превратились в корни…
При воспоминании о крыльях невольно морщусь: мои далеки от совершенства, как знания от истины. Но листья сделали свое дело: всколыхнули воспоминания и опять посеяли сомнения: «Может быть, в этот раз не получится? Вдруг они не расправятся?» Всё, шаг сделан. Осторожно расправляю крылья, до последней секунды боясь услышать хруст ломающихся перьев…и не слышу его. Обошлось.