Смотрю на лист бумаги белой, скрипичный ключ уж тут, как тут, И нотный стан в округе этой всё веет в тишине минут, Минуты эти всё уходят, а ноты всё ещё плывут по волнам чёрным беззаботным, Плывут в округе чёрных точек, Сквозь время проплывают быстро, И к музыке они идут. И много строчек получилось, И музыка пошла, А лист бумаги белой, за форточкой уже давно, Летит он сквозь округи эти, где музыку уж ждут давно.
И нотный стан в округе этой всё веет в тишине минут,
Минуты эти всё уходят, а ноты всё ещё плывут по волнам чёрным беззаботным,
Плывут в округе чёрных точек,
Сквозь время проплывают быстро,
И к музыке они идут.
И много строчек получилось,
И музыка пошла,
А лист бумаги белой, за форточкой уже давно,
Летит он сквозь округи эти, где музыку уж ждут давно.