Старики уходят. Уходит поколение, делавшее историю страны. Стихают шаги, стираются лица на старых фотографиях, рассыпаются от ветхости письма. Особенно остро это чувствуешь накануне Дня Победы, когда на улице почти не встретишь стариков в парадных пиджаках, тяжелых от орденов. Да, с каждым годом все шире поток "Бессмертного полка" - чудесных молодых лиц, которые даже на черно-белых увеличенных фотографиях отчего-то кажутся иконописными, и это трогает до слез. Но голоса их уже не слышны за бравурными звуками военных песен и маршей.
Старики уходят. Уходит поколение, делавшее историю страны. Стихают шаги, стираются лица на старых фотографиях, рассыпаются от ветхости письма. Особенно остро это чувствуешь накануне Дня Победы, когда на улице почти не встретишь стариков в парадных пиджаках, тяжелых от орденов. Да, с каждым годом все шире поток "Бессмертного полка" - чудесных молодых лиц, которые даже на черно-белых увеличенных фотографиях отчего-то кажутся иконописными, и это трогает до слез. Но голоса их уже не слышны за бравурными звуками военных песен и маршей.
(Возможно немного не то)