Снова меня пишут. Пишут в раскинутом лагере, солнце давно зашло. Солдату свет костра. Мне больно. Больно, не потому что у солдата грубое написание, а больно от слов, которые на мне пишут. Но гораздо больнее от жгучих солдатских слёз. Он скучает по своим родным, не знает, живы ли они и ждёт ли его вообще кто-нибудь... Он оканчивает, пора поспать, завтра ему будет тяжко. Фашисты совсем близко... Возможно, он скоро умрёт. И неизвестно, донесут меня до пункта назначения... Неизвестно...
